No seu corpo fechado, ou na boca aberta aos sons massacrados pelo próprio ruído do silêncio?
Como saber escrever os silêncios, quando nem um fundo negro os engole, nem o dia os sente como um ritual a exorcizar o corpo ainda adormecido da noite.
Esqueci as mãos em algum lugar onde o silêncio é um som de cor púrpura´.
Esqueci os olhos em algum lugar onde o silêncio se esconde, para não cair nas mãos que o descrevem como se fosse um indigente.
Esqueci o corpo em algum lugar do mundo, onde o silêncio é simplesmente uma soma de ecos.
Esqueci-me até de mim por não saber ouvir os sons do silêncio que enchem todos os espaços.
Depois, deixei-me adormecer sobre uma nuvem silenciosa, que nem o silêncio habitava.
Então, comecei a escrever sobre os ruídos internos. Comecei a entender que existem medos nos muros onde se escrevem tantas vezes os silêncios. Dei por mim a escorregar pela nuvem abaixo, e ali bem perto de um fundo silencioso, só existia o caos.
Um logro este mundo onde se ocupam espaços silenciosos.
Um tédio este mundo, com os olhos abertos nas varandas abertas para o caos, onde se ouvem gritos silenciosos.
Uma mentira este mundo, onde se descobrem à flor-da-pele, os traços avermelhados dos gritos desvairados do silêncio.
E a verdade propriamente dita, revestida ainda da cor púrpura do silêncio, silencia-se num murmúrio que nunca quis ser silêncio, antes a morte dos sons que habitam alguns silêncios.
ONIX
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